Microrrelato - Más triste aún

"Where can she be?", de Carlos Pillado

—¿Sabes qué es triste? —le preguntó él a ella — Que me amas, pero siempre piensas en él.
—¿Sabes qué es más triste? —le respondió ella — Que es cierto.

Balcones, primera parte

El reloj marcaba las once cincuenta y dos en la noche, y Alejandro no disfrutaba la velada con su familia. Era de extrañarse mucho, ya que siempre disfrutaba junto con sus padres y tíos escuchar esas historias y ocurrencias que sucedían en el campo hace unos 30 años, pero esa noche sentía una necesidad muy honda que le impedía poder hacerlo. Se levantó de su asiento en el comedor, pasó desapercibido frente a su familia y se asomó al balcón para ver la noche oscura cuyas estrellas estaban brillantes y relucientes, casi a la orden del día, irónicamente.

—Malditos bandoneones —se dijo para sus adentros mientras suspiraba. El bandoneón era uno de sus instrumentos favoritos, y para él era el más romántico. Antes de salir de su casa le habían dado ganas de escuchar algunas composiciones musicales con bandoneones por internet, de esas canciones que suelen escucharse en películas que buscan evocar un aire parisino de los años anteriores, cuando el romanticismo estaba en su cúspide. Grave error. La nostalgia que siempre le provocaba a Alejandro se le había enganchado y no lo dejó durante toda la noche.

Alejandro siempre decía lo siguiente: "Un bandoneón en pareja inspira un momento romántico, pero en soledad, solo puede crear nostalgia." Y así estaba él, sufriendo de una honda melancolía. Y la llevaba tan profunda que, luego de que eran esos instrumentos de viento los que le creaban ese sentimiento, ahora era éste el que le hacía creer que todavía escuchaba esos bandoneones a la distancia.

Una miserable escena de una película.

Un fuerte ruido, como de portazo, lo despertó con un salto de su estado aéreo. No se había dado cuenta que ya llevaba unos cinco minutos imaginando cosas mientras miraba fijamente una estrella, la más brillante esa noche. Dirigió su vista hacia donde provino el sonido y vio que venía desde la ventana del edificio de enfrente. Una joven estaba asomada escribiendo en su celular, cubierta casi por completo por su largo pelo. Ésta había abierto la ventana corrediza con mucha ira y se entregó a la soledad, como Alejandro, pero esta vez desahogando su molestia contra alguien en su teléfono.

—¿Esta niña quiere matarme de un susto o qué? —pensó él. Se la quedó mirando fijamente porque ahora le causaba curiosidad saber quién era ella. Sus largos y rizados cabellos, los cuales ahora reconoció castaños, bajaban de su cabeza hasta más allá del borde de la ventana, del cual ella estaba recostada con sus codos. Cuando terminó de escribir, levantó la vista y se arregló un poco más el pelo porque le molestaba. Recostó su mejilla en su mano mientras esperaba una respuesta de su celular. Alejandro hizo lo mismo, pero para esperar una de ella.

Mientras él la observaba, ella pasaba su vista por todos lados. Miraba su celular, luego subía su vista hasta el cielo nocturno, tardaba un momento, bajaba su vista hasta el estacionamiento y, en un instante en que miraría hacia los edificios de enfrente, lo vio a él. Mantuvieron la vista fija el uno al otro por un momento, como si estuviesen descifrándose: él tratando de adivinar lo que ella escribía por su teléfono, y ella intentando acertar en la razón por la que él se le quedaba mirando. A ella le gustó el estilo de camisa desabotonada por encima de una camiseta que él traía. A él le gustó sentir curiosidad al no poder reconocer el color de sus ojos por la distancia entre ellos. Durante ese corto periodo de tiempo ya ella no fruncía el ceño.

Una romántica escena de una película.

La interrumpe una vibración en el teléfono de la joven la cual, al leer su pantalla durante unos segundos, arruga la cara y vuelve a entrar a su aparente habitación. Esta vez es compasiva y deja la ventana abierta en vez de terminar de romperla cerrándola con otro arranque de ira.

—Bueno, fue lindo mientras duró —se volvió a decir Alejandro.

Esperó por unos minutos a ver si esa chica volvía a salir, sin éxito. Volvió a mirar fijamente aquella estrella, se despidió de ella con un suspiro y volvió a entrar en el apartamento. Recordó que esos momentos se acompañaban bien con vino.

Islas Canarias

Martes 12 de noviembre, 1572

Islas Canarias, Océano Atlántico

Bitácora del Capitán:

Después de un largo trayecto por fin hemos llegado a las Islas Canarias, específicamente a la isla La Palma. He venido a varias veces, pero sorprendentemente en esta ocasión se me ha hecho difícil llegar. No puedo culpar a las mareas, ya que han estado comportándose normalmente durante todo el viaje. Algo anda mal. Lo sé porque soy marino y mi vida está en el mar.

El cargamento que estamos llevando a España se mantiene en buenas condiciones ya que le estamos dando buenos cuidados. Las frutas de La Española son bastante buenas, y tienen unos tubérculos que me fascinan. Ya era hora de que España pudiese suplirse de algo que valga la pena. Lástima que eso cueste la sangre y el trabajo de tantos inocentes esclavos. Creo que soy uno de los únicos capitanes que no acepta la trata de esclavos en su navío, y me siento muy orgulloso de ello.

... solo espero que no nos apresen por presunta "rebeldía".

Tardaremos unos pocos días mientras nos damos un último abastecimiento de provisiones para el viaje de vuelta a España. Aprovecharé para salir y saludar a un viejo amigo, Jaques Damián Estévez. Es español, pero tiene un nombre francés porque su padre admira mucho a su país vecino, Francia. Es un obsesionado con su cultura y su historia, más que con la de su propio país. A lo mejor fue por esa razón que aprovechó las ganancias que había acumulado su familia con la caña de azúcar muchos años atrás y se dedicó a la producción de vino, el cual Francia produce con bastante calidad.

Cada vez que voy Jaques me recibe, me da hospedaje y me regala siempre varias botellas de sus mejores cosechas. Siempre las acepto pero tengo cuidado con ellas, soy muy débil contra el vino y me alcoholizo deprisa. Pero no llego nunca con las manos vacías. En esta ocasión le traigo varias plantas de yuca que me traje de La Española. Tiene que ser un fruto muy exótico aquí, y le alegrará mucho ser capaz de poderlo seguir produciendo él mismo. Quisiera poderlo traer en uno de mis largos viajes, los cuales estoy seguro que con su presencia serán, a mi percepción, bastante cortos.

¡Pero venga...! Ya he llenado esta bitácora de guarradas. Ya es tiempo de desembarcar y buscar esas plantas que le llevaré a Jaques. Tengo unos guantes de seda por ahí guardados también, pero dudo que pueda darlos a cierta gitana. Casi ninguna abandona sus tierras para adentrarse al mar. Lástima que yo pertenezca al agua salada.

.-Capitán Jorge A.-.

Verdad y Tiempo

Altas presiones y bajos ánimos. Circunstancias opuestas y sentimientos encontrados. Metas conquistadas, pero paz inalcanzable.

Al final la verdad, única amiga del tiempo. Única, porque es la única capaz de seguir su paso, y nunca perecer ante éste.

Hasta el tiempo no podría soportar una eternidad en soledad, caminando sola y dejándolo todo atrás.

Tiempo y verdad caminan juntas porque tienen un mismo fin, una misma meta, una misma dirección.

Siguen andando de la mano porque nunca tuvieron que tomar direcciones opuestas. Y ahí van, de camino a la eternidad.

Mientras tanto yo, que no los tengo totalmente a ninguno de los dos, solo puedo andar tras ellos y aprender de su ejemplo en mi propio caminar.

Y debo decir, con un poco de celos en mis palabras, que la verdad y el tiempo hacen una muy bonita pareja.